Contraconto

Transcendental

2011-11-11T09:24:00.000-08:00

Uma angústia íntima nos acompanha desde jovens.
Algo que procuramos e não sabemos o quê.
Uma verdade presa dentro de nós mesmos.
A razão dos sofrimentos e das alegrias,
dos encontros e desencontros.
Uma busca incessante na escuridão.

Esperamos um dia voltar ao lar de onde viemos
e do qual não nos lembramos.
Uma angústia íntima nos acompanha desde tempos longínquos.
O vazio de não nos conhecermos.
A intuição inconsciente do que somos nos diz:
Queremos apenas nos libertar.

Quando eu estiver feliz

2011-10-29T07:48:00.000-07:00

Quando eu estiver feliz
choverei flores ao meu redor
cantarei cores
plantarei músicas macias e doces
o amor pequeno se tornará maior
quando eu estiver feliz.

Quando eu estiver feliz
vou chorar sorrindo de alegria
correrei pelo ar
olharei com calma a luz se apagar
não haverá dor nem nostalgia
quando eu estiver feliz.

Psicoscopia

2011-10-21T10:52:00.000-07:00

Olho translúcido da alma,

Enxerga-me por dentro

Onde não consigo ver

E onde é mais importante avistar.

Enxerga-me

E mostra o caminho

Para me autotransformar.

Terra do nunca

2011-09-14T13:14:00.000-07:00

Eu morava numa terra onde tudo era feliz.
Cachoeiras, correntezas, margaridas e jasmins.
Então ficou escuro e tudo teve fim.
Descobri que era um sonho e não podia mais dormir.
Agora o meu dilema é saber se fico aqui
Ou se fecho os meus olhos e retorno ao meu jardim.

As mãos de minha mãe

2011-08-28T15:35:00.000-07:00

As mãos de minha mãe

segurando a enxada.

As mãos de minha mãe

segurando a colher de pau.

As mãos de minha mãe

segurando a sandália.

As mãos de minha mãe

segurando meu rosto.

São as mesmas mãos.

São as mesmas mães.

Águas

2011-08-20T15:53:00.000-07:00

Lagoa

Imensidão calma cercada de grama.

Como és profunda, solidão!

Observa-me, reflexo do meu reflexo.

Meu olhar te abarca como braços em um abraço.

E você me sorri com uma brisa.

Cachoeira

Águas violentas chocam-se...

Borbulham...

O rio, banhado de sua ira, corre.

A água que despeja, fria e forte, oculta-me

afogado em sua beleza.

E tu segues em eterna queda, sem se importar.

Poema conscienciológico

2011-08-10T15:43:00.000-07:00

Saí do meu corpo,

Meus sentimentos viajaram

por dimensões desconhecidas.

A mente liberta enxerga

além de uma única vida.

Poema para o meu aniversário

2011-08-03T00:01:00.000-07:00

parabéns para o que eu ainda não sou

nesta data como qualquer outro dia

muitas aprendizagens

nos anos que ainda me restam de vida.

Hai-pai

2011-07-30T15:28:00.000-07:00

Nunca tive sua Força.

Não tenho sua Sabedoria.

Mas terei sempre seu Exemplo.

Canção sem som

2011-07-23T16:01:00.000-07:00

Harmonias inaudíveis

Melodias mudas

Ritmos quietos

Haicai da morte

2011-07-19T12:35:00.000-07:00

O fim da existência

O alívio eterno

Ou o nascimento?

Como fazer um haicai

2011-07-14T16:54:00.000-07:00

Três versos

bem pequenos
e o desejo.

O estático inexistente

2011-07-07T16:02:00.000-07:00

Para onde vou

se não estou

em nenhum lugar?

E agora Drummond?

2011-07-01T15:59:00.000-07:00

José decidiu-se:

Chutou a pedra,

e o anjo desentortou.

Haicai-não-cai

2011-06-26T17:27:00.000-07:00

O raio não cai

duas vezes

no mesmo haicai.

Orquidário

2011-06-21T17:22:00.000-07:00

Orquídeas no jardim:

Energias perfumadas,

Casulos de almas.

Círculo

2011-06-19T09:03:00.000-07:00

O início e o fim

enfim

se encontram.

Amorecido

2011-06-02T16:27:00.000-07:00

onde o amor mora
o ódio murmura
a dor recente
se ressente
quando o amor amora.
defende-se contra o ardor
que o peito sente
mas por dentro
a alma mente
quando o amor aflora.
uma demorada prece:
morra o amor
ou morra a hora
em que o amor amorece

Se...

2011-05-04T19:38:00.000-07:00

Se o espinho lhe machuca os dedos,
acaricie as pétalas da rosa.
Se o sol se pôr por completo,
desvende o segredo de cada sombra.

Se o futuro lhe parecer incerto,
acerte as contas com o presente.
Se sentires saudades demais,
feche seus olhos e pense.

Se algo lhe parecer ilusão,
aproveite as vantagens do absurdo.
Se não tens nem sequer um amor,
ama a todos no mundo.

Se não acreditas na dor,
feche as portas dos sonhos.
Se o gosto já não tem sabor,
Sinta o aroma com os olhos.

Se já não tens juventude,
sorria sempre com melancolia.
Se não és velho ainda,
corra em busca da sabedoria.

Se não lhe agrada o que é feio,
Não busque entender o que é belo.
Se não és capaz de chorar,
derrame lágrimas nos gestos.

Sociedade das formigas sem açucar

2011-04-29T16:19:00.000-07:00

Nós te fizemos forte!

Não te lembras como eras? Um fracote, sempre com medo de tudo. Desde criança; apanhava na escola, na rua, saco de pancadas por vocação. Mas nós te demos uma opção. A opção de ser forte, de se vingar!

Não é nada muito difícil...

Bastam alguns desejos repetidos periodicamente e pronto! É o começo da ascensão. Você já está pronto para usar a escada feita de pessoas. É só procurar o melhor ponto de apoio, normalmente o rosto é o melhor lugar para se pisar. Mas se a subida estiver difícil, o coração proporciona uma bela propulsão. Sei que te lembras quando tua mão se tornou forte o suficiente para esmagar. Tu nos deve isso, ingrato! Nós te demos um terno à prova de balas, uma maleta repleta de vidas as quais tu podes controlar como bem queiras.

Nós te fizemos forte, um vencedor!

E agora o que é isso que vemos em teu rosto?

É assim que nos paga?

Como te atreves a derramar uma lágrima?

O transeunte

2011-04-06T17:24:00.000-07:00

E aos poucos ele foi entrando na vida...
Sem perceber, sem questionar seu destino.
E surpreendeu-se, como se fosse a primeira vez
que estivesse acordado.
Tudo era bonito e camuflado.
Ele não via.

Caminhou preguiçosamente pela estrada florida
para retardar o fim do passeio.
Mas há caminhos que não vemos,
que parecem nos puxar
e nos tratar como uma piada.
Então entramos e nos perdemos
sempre.

E a nuvem se desfaz
E os olhos se abrem
derramando lágrimas presas.
E tudo o que vemos então
é um único caminho
o único que podemos seguir.

Reminiscências- parte final

2011-04-03T12:39:00.000-07:00

Está tudo terminado: nossa juventude, nossa amizade e a farsa desta reunião. O que nós estávamos pensando? Que o passado poderia voltar? Que nossos sonhos e ilusões ainda estivessem vivos? Estão mortos tanto quanto "ele". Mas se é assim, porque tenho medo? Por que os olhos inquisidores de Bete me perturbam?

Já estamos todos alcoolizados, prometendo não nos separar, continuar mantendo contato, fazendo um pacto de amizade como se fôssemos adolescentes. Não aguento mais isso! É um alívio quando pagamos a conta e começamos a nos despedir. Eu olho para todos. Por que sinto esse aperto no peito, como se essas pessoas fossem importantes para mim?

Eu só quero ir embora e fugir do passado, antes que a Bete me acuse de algo. Ela se despede de todos e eu também. Quero sair sem que seja preciso me aproximar dela.

- Roberto.

Eu me viro e vejo todos indo embora, ainda se cumprimentando. Bete é a única parada diante de mim, calma, com um sorriso triste nos lábios. Como ela está bonita! Não há mais como escapar. Se ela tem algo a me dizer, que diga!

- Sim, Bete.

- Roberto, você conversou tão pouco comigo hoje.

- Conversei pouco com todos.

- Você costumava falar mais.

- Mas os tempos agora são outros. O passado não me interessa mais.

Ela se aproxima e me olha nos olhos.

- Mas a mim interessa.

Tento não parecer amedrontado e espero.

- Há algo que preciso te dizer há muito tempo mas que nunca tive coragem.

Não há mais como fugir, estou encurralado. Eu respiro enquanto os olhos dela me fulminam. Ela abre os lábios e eu fecho os olhos.

- Roberto, eu sempre te amei...

FIM

Reminiscências- parte 6

2011-03-17T17:59:00.001-07:00

O garçom surge para me salvar. Peço mais cervejas, mas não sei se é uma boa ideia. A cada rodada, o álcool deixa meus antigos amigos mais desinibidos, e as lembranças vêm à tona.

Mas eu preciso me desvencilhar das perguntas de Bete sobre nosso amigo ausente e talvez de outras também. Talvez eu não devesse levar tudo tão a sério, mas qual seria a reação deles se soubessem o que aconteceu realmente?

Bebo pouco para não me soltar. Bete está me irritando, olhando-me desse jeito. Ela não disfarça, os olhos brilham, a boca às vezes sorri levemente e às vezes fixa-se em um desenho sério nos lábios. Ela está muito atraente e se tornou perigosa. Até o final de nossa reunião, ela me dirá o que a está incomodando.

Ou pior, dirá a todos.

continua...

Reminiscências- parte 5

2011-03-04T07:53:00.000-08:00

- Vocês eram muito amigos, não é Roberto?

Eu temia essa pergunta, ainda mais de quem veio. Era a Bete de novo.

- Sim,- a resposta sai trêmula- éramos realmente muito amigos.

Acho que todos entenderam o tremor de minha voz como uma emoção afetiva e não nervosismo. Mas a Bete continua me olhando fixamente, com a sobrancelha arqueada. Não posso deixar de notar a boca carnuda. Ela ficou bonita. Não é mais a negrinha sem graça de antigamente. Há uns dois anos ela começou a me enviar mensagens eletrônicas e me adicionou em alguns sites de relacionamento. Sempre me tratando com carinho, mas distante. Por que agora essa necessidade de reunir nossa antiga turma? Meus receios aumentam. Por que só agora? Será que ela havia descoberto algo? Se ela soubesse a verdade, eu preferia estar morto.

continua...

Reminiscências- parte 4

2011-02-18T07:40:00.000-08:00

- Está faltando alguém aqui.

Diz Clara olhando para uma cadeira vazia ao seu lado. Todos ficam em silêncio. Nem mesmo Fernandinha sorri. Bete finalmente desvia os olhos de mim e olha para a cadeira também.

- Sim, ele faz falta!

É Felipe quem diz. A lembrança de nosso amigo ausente faz até mesmo ele se sentir mais íntimo. Sentimos um afeição mútua percorrendo a mesa, como se nossos elos estivessem se juntando novamente. Tudo por uma lembrança que eu preferia não relembrar.

Mexo o pé por debaixo da mesa para aliviar a tensão, torcendo para que Bete não perceba meu nervosismo. Mas ela está tão absorta olhando para a cadeira vazia que eu não preciso me preocupar. É impressão minha, ou os olhos dela estão úmidos?

continua...

Reminiscências- parte 3

2011-02-10T08:15:00.000-08:00

Eu pensei seriamente em não vir a este encontro. Mas uma curiosidade mórbida me impulsionou. Como eles estariam? Envelhecidos? Estabilizados economicamente? Felizes? O nosso elo era forte no passado. Como deixamos as mágoas corroerem nossas correntes? Talvez tudo tivesse ficado esquecido no decorrer dos anos. Mas eu não podia esquecer. E sei que não era o único.

- Não sei o que dizer.

É a resposta que dou a Bete sobre meu silêncio. Posso ver o sorrisinho no canto de seus lábios. Eu estremeço.

- Como você está bonito, Roberto!

O comentário de Fernandinha vem acompanhado por uma gargalhada. Ela espeta um pedaço de carne com um palito e leva aos lábios ainda estampados por um sorriso.

Acho que a gargalhada de Fernandinha é a única coisa sincera entre nós.

continua...

Reminiscências- parte 2

2011-02-02T14:17:00.000-08:00

Foi a Bete quem mandou os e-mails nos convidando para uma reunião entre os antigos amigos. Mas será que podemos realmente nos chamar assim? Amigos! Eles ficaram sepultados no meu passado: o sorriso de Clara, o olhar perturbador de Douglas, a gargalhada de Fernandinha, a agitação de Felipe e... o mistério de Bete. Nunca consegui decifrá-la. O que ela sabia sobre o nosso passado? Por que ela não tira os olhos de mim? Eu não devia ter vindo. Talvez eu só não esteja mais incomodado do que o Felipe.

- Não poderei ficar por muito tempo. Vocês sabem...negócios.
- Nem parece o Felipe falando. Nunca imaginei ver você de terno.

- As coisas mudam, Clara. Você também mudou, embora não perceba.

Os dois se olham tão profundamente que Douglas fica incomodado. Será que ele sabia? Duvido que ela tenha contado. Ela me disse que nunca contaria. Mas Douglas sempre desconfiou, eu sei disso.

-Por que tão calado, Roberto?

É Bete quem me pergunta. Não sei se estou preparado para responder.

continua...

Reminiscências- parte 1

2011-01-21T15:43:00.001-08:00

Eu tinha quase certeza de que me arrependeria deste encontro. Cada rosto me traz diferentes lembranças, é como retornar ao passado. Olho para os olhos de Clara, adornados por um óculos estilo anos setenta- ela sempre foi a mais riponga. Ao lado dela, Douglas, o intelectual. Na época não imaginávamos que as discussões filosóficas dos dois terminariam em um casamento de mais de vinte anos. Ele segura a mão dela de leve, os olhos dele continuam incrédulos, e o sorriso de Clara continua lindo e calmo.

Bete é a negra do grupo, os cabelos encaracolados estão amarrados em um estilo africano. Ela não tem mais o ar ingênuo de antes e me olha como se estivesse revivendo o passado também.

Felipe está incomodado em seu terno escuro, olha para os lados e para o celular a todo instante. Parece um fardo estar entre os antigos colegas. E pensar que era o mais politizado de todos. Agora é apenas mais um que se rendeu ao sistema.

A Fernandinha ri o tempo todo e faz questão de relembrar os momentos mais fúteis de nosso passado. Ela não mudou nada.

E eu... como será que me veem hoje, quase vinte anos depois?

continua...

Meu doce cerrado

2011-01-18T09:05:00.000-08:00

Meu doce cerrado

Tão cinza e soturno
De cantos ocultos

De mato fechado

Meu doce cerrado

De clima noturno

Eu colho teus frutos

Molhados de orvalho

Árvore tristonha

De galhos torcidos

Abro meus braços

Para estar ao seu lado

Divida tua dor
E eu divido contigo

Também minha dor

Meu doce cerrado.

Poema para o natal

2010-12-13T07:30:00.000-08:00

Perdoar o que um dia achamos imperdoável:
é o que nos faz melhores.
Ver o mundo com outros olhos,
o olhar filtrado pelo amor.
Sem rancor.
Sem ódio.
Ver que todas as pessoas são únicas.
Que caminhamos todos em direção ao bem.
Perceber isso é perceber também que avançamos.
É perceber que a vida tem um sentido.
E que um dia o encontraremos,
quando chegarmos ao fim do caminho.

Anoitecer

2010-12-06T11:23:00.000-08:00

O sangue do sol se esvai no céu,
Sobre silenciosas sombras de azul.
Em seu seio silente, a tarde sente
a calma noite chegar.

O vento zune um som de brisa.
Sob os sons de sua dança,
A noite avança triste e cinza
E a tarde em suave tom descansa.

As flores dormem em cheiro doce
Como se fossem sonhos de princesas.
O odor de sono que a tarde trouxe
Esvai-se sob os signos das estrelas.

As fadas falam de flores belas.
A lua lança a luz do luar,
A cantar a vida, coisas eternas,
A tarde morre para depois retornar.

Caminho

2010-12-01T11:33:00.000-08:00

Dê-me uma luz
e eu encontrarei
a escuridão

Inutilidades

2010-11-29T09:45:00.000-08:00

Não quero escrever sobre a poesia
e nem sobre o amor
Não quero escrever sobre a alegria
e nem sobre a dor
Não quero escrever palavras
nem letras
Não quero escrever frases
nem sentenças
Não quero escrever sobre mim
e nem sobre ninguém
Não quero escrever sobre a morte
nem sobre a vida também
Não quero escrever sobre o passado
Não quero escrever sobre o imprevisível
Não quero prosa, não quero fatos
Não quero o dito nem o indizível
Não quero escrever sobre o tudo
nem sobre o nada
Não quero sentido
e nem sentir
Não quero não querer
e nem escrever
Isto que escrevi.

O vento

2010-11-26T10:42:00.000-08:00

O vento uivando no voo da voz
jogou meus versos na direção contrária da criação.
E zuniu e fodeu as imagens imaginadas.
Um vento voraz de apetite quente,
que inexplicavelmente come palavras.
De ondes vem, vento de fel?
Que sopra meu papel e minha inspiração?

Poema para colorir

2010-11-21T03:47:00.000-08:00

É feito de branco

o momento da solidão.

Peccata mundi

2010-11-18T15:47:00.000-08:00

Pecados

Pesados

Pensados

Ou não

Perdoados

Esquecidos

Permitidos

Em vão

Pecados

Passados

Pousados

No chão

Pisados

Colhidos

Na palma

Da mão.

Rótulos Para Garrafas

2010-10-28T13:37:00.000-07:00

Sempre que digo a alguém que jogo RPG, ouço os mesmos comentários: “Ah, é aquele jogo que mata; é coisa do demônio; dizem que é preciso fazer um ritual de iniciação; se você perder, tem que fazer o que a outra pessoa quiser.” Já ouvi esses e outros comentários igualmente ridículos e ditos até por pessoas instruídas, com nível superior, e até mesmo por professores universitários!

Eu desconheço a visão que as pessoas têm sobre o RPG em outros países, mas aqui, no Brasil, ela é totalmente distorcida e preconceituosa, demonstrando a falta de informação a respeiro do assunto e a alienação provocada pelos meios de comunicação.

O único argumento usado contra o RPG é um pequeno número de assassinatos supostamente influenciados pelo jogo ou como parte de rituais ocorridos durante as sessões (nota aos desinformados:é assim que chamamos as partidas, não tem nada a ver com espiritismo). Posteriormente, foi esclarecido que esses crimes não estavam relacionados ao RPG. Quem quiser, pode ler um artigo a respeito no endereço http://www.daemon.com.br/rpg_inocente.asp. Mas vamos supor que esses crimes tivessem sido realmente influenciados pelo RPG. Demonstrarei que, mesmo assim, esse argumento não é válido para condenar o jogo.

Desde a minha infância, ouço notícias de assassinatos e suicídios influenciados pela música, pelo cinema, pelas religiões e por vários outros segmentos. Muitas dessas denúncias são apenas sensacionalismo ou demonstrações explícitas de preconceito. Mas, infelizmente, acredito que muitas delas possam ser verdadeiras. Ao analisarem os assassinos e o passado dos suicidas, os especialistas sempre descobrem que são pessoas desequilibradas emocional e psicologicamente (pois, afinal de contas, somente alguém com problemas desse tipo se deixaria influenciar por estímulos externos para cometer crimes ou se matar). Acredito que para uma pessoa desequilibrada qualquer coisa possa ser um estímulo para desencadear uma ação violenta: a letra de uma música que acredita ter sido escrita para ele; uma pintura, na qual ele vê uma mensagem oculta, um versículo da bíblia, que acredita ser uma profecia relacionada a ele; são inúmeras possibilidades.

Agora pergunto a vocês: seria justo condenar a música, seja qual for o estilo, e todos os milhões de pessoas que gostam dessa arte por causa de alguns desequilibrados que cometeram crimes influenciados por ela? Seria justo condenar o cinema, as religiões em geral e qualquer outra manifestação humana por causa de casos isolados de loucura? O Role Playing Game é praticado por milhões de pessoas no mundo, seria justo condenar esses milhões de jogadores e o próprio jogo por algum crime que venha a ocorrer influenciado por ele? Como disse antes, qualquer coisa pode desencadear um ato de insanidade, pois não sabemos o que se passa na mente de um louco. Portanto, não devemos julgar o suposto estímulo, seja ele qual for.

Para terminar, gostaria de fazer uma analogia. Quando compramos um produto, principalmente remédios, esperamos que o fabricante especifique bem no rótulo da garrafa a sua fórmula, o modo de fabricação, a embalagem, o uso correto e demais informações importantes; ou seja, esperamos que ele domine totalmente o assunto. Portanto, antes de rotularem o RPG, os seus críticos deveriam buscar informações a respeito, para não divulgarem informações falsas e contraditórias. Os meios de comunicação deveriam ser os primeiros a fazer isso, pois como formadores de opinião, correm o risco de propagar a intolerância e o preconceito, que por sua vez, também são causas de vários crimes e atrocidades.

O presente de Deus

2010-10-07T10:14:00.000-07:00

Conta-se que, certa vez, perguntaram a um sábio qual seria o destino da humanidade. Ele então contou a seguinte história:

“Depois de ter criado todas as coisas, Deus fez o Homem e deu a ele uma parcela de seu Poder de Criação. Empolgado com o presente divino, o Homem rapidamente pôs-se a criar compulsivamente. Criou utensílios, ferramentas, cidades, máquinas e tudo o mais que tornava a vida mais prática e fácil.

Porém, com o tempo, o Homem percebeu que as coisas mais belas não tinham sido criadas por ele, e sim, pelo Criador Supremo. Então o Homem viu que sua capacidade de criação era ínfima se comparada ao poder de Deus.

Assim, inconscientemente, o Homem havia criado a Inveja e o Orgulho. Munido desses novos sentimentos criados por ele mesmo, o Homem, aos poucos, foi criando outros: o Egoísmo, o Ódio, o Rancor, a Intolerância...

Em pouco tempo, o mundo ao qual ele havia recebido como presente de Deus estava quase destruído e as guerras lançavam irmão contra irmão, destruindo a Humanidade. Quando o Homem se deu conta do ponto a que havia chegado, recorreu ao Pai, implorando seu auxílio.

Deus, então, pediu que ele fechasse as mãos uma sobre a outra, e um brilho começou a despontar por entre os dedos do Homem. Quando ele abriu as mãos, lá estava a Capacidade Criativa que Deus o havia dado. Porém junto a ela, havia mais dois pontos luminosos: a Sabedoria e a Esperança. Os dois brilhos foram aumentando e juntaram-se ao Poder de Criação, formando um novo presente: Deus havia dado ao Homem o Poder de Recomeçar."

Múltipla escolha

2010-09-29T13:22:00.000-07:00

A poesia é:

fuga
música
alegria
dor
insensatez
delírio
luta
ritmo
desejo
fardo
catarse

amor

nenhuma das alternativas acima

Pensamentos filosóficos de uma folha

2010-09-26T05:40:00.000-07:00

Para meu amigo Guilherme Castro

(Algo escrito há muito tempo)

Na próxima encarnação quero ser uma pessoa, um ser humano. Somente eles têm o privilégio de poderem ser felizes. Pelo o que eu saiba, nós, vegetais, não temos consciência da felicidade. Os humanos pelo menos podem tentar alcançá-la.

Não quero ser planta, nem um mero animal, quero ser uma pessoa. Quero sofrer todas as desilusões as quais elas estão sujeitas. Quero amar, sorrir, chorar, crescer com as quedas, me tornar sábio com a idade. Quero arriscar.

Sou apenas o nariz das plantas. As únicas sensações que tenho são o sol, a chuva e o vento que chegam até mim. Posso ser bonita e agradável aos olhos, mas estou presa para sempre ao mesmo galho. Não posso escolher meu caminho. Não posso desviar do sol ou da chuva quando eu quiser. As únicas coisas diferentes que podem acontecer em meu destino são um granizo me rasgar, uma criança me colher ou um passarinho me bicar. Os humanos escolhem seu caminho na medida do possível. Eles podem criar. Ah, como isso seria bom.

Se eu pudesse ser uma pessoa, me contentaria até em ficar triste. Pois estar triste é sinal de que se conhece a felicidade e ser um humano é poder partir em busca dela.
Sim, na próxima encarnação quero ser uma pessoa, um ser humano. Para não precisar que ninguém pense nem escreva por mim.

O dono do mundo

2010-09-04T07:20:00.000-07:00

E se dissessem:
“Vá, possuas o mundo!”
Ainda assim não saberia tê-lo.
Não caberia em minha mão,
não poderia retê-lo.
Pois o mundo é maior que o mundo.
As almas pesam
e os pensamentos.
Não poderia carregá-los em minhas costas,
já tenho muito peso.
Se eu tivesse o mundo,
devolveria-o a ele mesmo.

Último ato- cena única

2010-08-30T06:06:00.000-07:00

Não sou Romeu nem Hamlet
Nem trágico nem representável
Minhas palavras são secas e isentas de dramaticidade
Nunca tive graça alguma
Sou buritizeiro seco sem frutos de qualquer espécie
Minha foto é uma paisagem do cerrado
Meu romantismo vai até onde minha razão se impõe
E minha razão é minha inimiga
Aliada do tempo
Sou duro como um poema de Melo Neto
Estou entre Ramos e Rosa
Nem um nem outro
Decido o que minha indecisão decide
Às vezes enxergo o que imagino ser real
Às vezes enxergo apenas o que imagino
Ontem, o ontem aproximou-se e disse-me umas verdades
Que há muito tempo eu não queria ouvir
Fui obrigado a concordar com o sermão
As palavras fixaram-se em minha mente como um encosto
E elas sopram todos os dias em meu ouvido
O seu veneno de realidade
Nunca fui Macário e nem tampouco Fausto
O demônio nunca foi meu companheiro
Falta eloquência e verdade em minhas palavras
Meu paraíso não tem flores meu inferno não tem chamas
Mas às vezes gosto de gritar
Apenas para ouvir o silêncio em resposta
O que dizem de mim não é o que dizem de mim
E eu percebo o que não foi dito
O reflexo no espelho não me diz nada
Eu não sou a imagem de mim que penso ver
Eu não sou a personalidade que penso ter
Não sou por dentro nem por fora
Tenho acesso aos dois lados da notícia
O lado que é mentira
E a mentira que se tornou verdade
Por isso não enxergo nada à minha frente
Prefiro ver o interior
Onde a realidade está encarcerada com correntes cegas
Enferrujadas pelo tempo
Não sou Próspero nem Miranda
Minha tempestade vem sem que eu a invoque
Não vi apenas o mundo de Caliban
Nem tampouco Caliban no mundo
Termino o que faço não por vontade própria
Mas sim por que tudo precisa terminar
O fim é inevitável
Talvez não necessário
Mas como saber
Se agora é o fim
Apenas deixo como registro
As minhas verdades as quais eu próprio não acredito
E as possíveis definições vazias
De tudo o que eu não sou.

Presença da morte

2010-08-16T13:04:00.000-07:00

Retratos, teias de aranha.
Poeira, frestas diáfanas,
portas semi-abertas
( ou semi-fechadas)?
Nos retratos, olhos que olham pro nada.
Cheiro de flores, sem flores.
Sombras imóveis
silêncio
e no meio da sala
eu

Copla

2010-06-18T08:48:00.000-07:00

Escrevi um poema na areia.
O mar, exigente, apagou.
Pra que repetir o poema
Se o próprio mar não gostou!

Fugaz

2010-06-11T10:01:00.000-07:00

...mais um dia,
o tempo percorrerá seu curso,
cada depois se tornará um antes,
envelhecerei a cada segundo,
Percorreremos vários instantes em cada parte do mundo,
e a cada momento que o tempo propicia,
esperaremos, ansiosos e tristes,
por menos um dia...

The land of shattered dreams.

2010-05-26T09:25:00.001-07:00

When your own dreams awake
It's time to get rid the hope you take.
But while you don't fall asleep
Your dreams remain rather deep.

A bela adormecida

2010-04-22T04:40:00.000-07:00

Triste, tímida, ingênua; ninguém acreditava que ela poderia ter aquele dom tão diverso à sua personalidade. No começo, foram apenas alguns versos que, por acaso, alguém a ouviu recitar. Mas a força da expressão e o sentimento colocado nas palavras levaram o ouvinte às lágrimas. Logo, a fama da moça se espalhou. Ninguém nunca ouvira antes poemas recitados daquela forma, retirando sensibilidade até mesmo dos corações mais duros. Era impossível ficar impassível perante a melodia poética de sua voz. Apelidaram-na de mulher-poesia, outros a chamavam de poesia-viva, pois era como se ela fosse a encarnação da arte poética. Os pequenos grupos que se reuniam para ouví-la recitar, aos poucos se transformaram em multidões. As recitações levavam as pessoas ao êxtase. Como em um ritual religioso, as almas eram tocadas e as lágrimas irrompiam.

Até que um dia, a mulher- poesia sumiu. As pessoas, sedentas pelas palavras que as extasiavam, chegaram ao desespero. Era como uma crise de abstinência; tremores, calafrios, choro compulsivo, suas vidas se transformaram em um caos. Resolveram então atenuar o sofrimento procurando um substituto às palavras sonoras. Encontraram-nas nos livros. Surpreenderam-se ao encontrar neles todas as poesias recitadas por sua diva. Liam tentando imitá-la. Aos poucos, descobriram que cada um tinha sua maneira própria de interpretar. A aflição foi diminuindo, descobriram que aquele paliativo poderia ser um bom substituto às suas necessidades. Montaram um templo; lá, reuniam-se para recitar poemas; a mulher-poesia foi elevada à categoria de Deusa. Ninguém nunca soube o que aconteceu a ela. Muitos diziam que aquela mulher nunca havia existido, outros diziam que ela havia realmente se transformado em versos e que agora habitava todos os poemas do mundo.

Caindo para sempre

2010-04-20T06:23:00.000-07:00

Ele sentou-se para descansar, pois estava cansado de brincar. Era criança, mas observador; notou quando uma folha desprendeu-se do galho mais alto da árvore e foi caindo vagarosamente rumo ao chão. Ele esperou a queda... mas a queda não veio. Por algum estranho motivo, a folha nunca chegava ao chão. O menino olhava atônito ao estranho fenômeno, esperando que a folha caísse e não jogasse por terra toda a sua razão, cultivada tão bem pelos adultos. Por todos os dias, meses e estações, ele esteve sentado ali, e a folha continuava caindo. Quando ele morreu, enterraram-no ao pé da árvore. Depois de muitos anos, muitos notaram que não havia uma folha sequer sobre o túmulo, mas ninguém percebeu a folha que insistentemente caía.

O beijo

2010-04-16T03:36:00.000-07:00

Carlinhos sempre sonhou em beijar os lábios de Cláudia. Mas ela era cruel desde criança, e ficava sempre adiando o dia prometido. Apesar de tudo, o menino nunca desistia e à noite ficava sonhando com seu primeiro beijo, na boca da menina que ele amava tanto. Os anos passaram-se e a crueldade da garota foi aflorada pela adolescência. Seu primeiro beijo não foi de Carlos, nem o segundo, nem o décimo e ela fazia questão que ele soubesse de cada um deles. Mas Carlos tinha o coração cheio de amor por sua algoz e esperava o dia em que ela encostaria os lábios nos seus. Eles cresceram, casaram-se com pessoas diferentes, tiveram filhos, netos, mas a imagem de dona Cláudia nunca saía da cabeça de seu Carlos. Quando ela morreu, todos viram um velhinho se aproximando vagarosamente do caixão. Ele tinha os olhos cheios de lágrimas. Seu Carlos se abaixou, com as dificuldades típicas da velhice e beijou carinhosamente os lábios mortos de dona Cláudia, pela primeira e última vez.

Canteiros

2010-04-07T03:49:00.000-07:00

Ai que vontade de cantar! Cantou José ao avistar o jardim em rosas no canteiro da Central com floridas árvores rumorando no pomar. E ele viu: luz refletida em cores de sua alma no vermelho apaixonado das rosas desabrochadas. Amor brilhante, perfumes coloridos em música das flores. José viu sorriso, viu esperança e viu João.

João no seu canto, observando triste o triste canteiro, as folhas parecendo caçoar com seu canto do desencanto em seu peito. E ele viu: flores caídas e pisadas, vermelho-sangue das rosas desabrochadas. Desilusão, perfumes nauseantes de músicas fúnebres. Jõao viu José, vil sorriso, vil esperança, vil José.

Pronomes

2010-03-02T06:39:00.000-08:00

Eu
tenho um dilema:
não saber quem sou,
não saber se sou
prosa ou poema.

Você
que me inspira a ser
você que me inspira
ao ser você que me intriga.

Nós
somos juntos separados,
somados em subtração,
multiplicados e divididos
entre nós desatados.

Volúvel

2010-02-12T02:41:00.000-08:00

O que hoje é um beijo
amanhã será uma lembrança boa
ou ruim

O que hoje é paixão
amanhã será amor
ou vergonha

O que hoje é amor
amanhã será respeito
ou desilusão.

Vila do sossego

2009-11-09T04:23:00.000-08:00

Oh, eu não sei se eram os antigos que diziam...
Zé Ramalho- Vila do sossego

“Eles somem todas as noites e só reaparecem de manhã.”

Eu não sabia ao certo aonde iria parar dessa vez. Era um hobbie, viajar sem destino pelo interior de Minas visitando cidadezinhas esquecidas do mapa. Já havia conhecido várias ao longo do Vale do Jequitinhonha e Mucuri. Foi numa dessas viagens aleatórias que cheguei à vila.

De longe eu avistei as casinhas, eram tão poucas que julguei se tratar de uma cidade abandonada. Perguntei ao motorista se o ônibus demoraria a voltar e se passaria por ali. Ele me olhou estranhamente e disse que voltaria pelo mesmo caminho em duas horas. Era o tempo que eu precisava para conhecer o local.

Quando eu disse que iria descer aqui, o motorista me olhou assustado e ficou me encarando. Olhei para trás e notei a expressão séria dos poucos passageiros do ônibus que inclinavam o pescoço para me ver. “Algum problema? Você não pode parar aqui?” Perguntei. O motorista freou o ônibus surrado bruscamente que julguei ouvir uma parte da lataria se desprender. Ele não disse nada, pegou o dinheiro da passagem e respondeu ao meu agradecimento apenas balançando a cabeça.

Havia apenas uma estrada estreita de terra que levava à vila. De longe, já pude perceber que não estava abandonada. Pelo contrário, havia muitas pessoas e grande movimentação, algo que do ônibus era impossível perceber. As pessoas tinham expressões calmas, gestos comedidos e olhares precavidos. Percebi que comentavam algo umas com as outras sempre que me viam. Achei normal, pois o lugar não deveria receber muitos visitantes, a não ser aventureiros como eu, interessados em conhecer cidades e pessoas isoladas nos confins de nosso estado.

Fui ao bar comprar água. Havia dois homens jogando dominó em uma das mesas e outro sentado ao balcão. Os homens do dominó pararam seus gestos quando me viram, um deles permaneceu segurando a peça no ar como se estivesse paralisado ante a minha presença. O homem do balcão me olhou com uma expressão assustada, segurando um copo de cachaça. Nem precisei perguntar, pelo jeito e pelas roupas percebi que ele também era de fora. “Quem atende aqui?” Quando pronunciei essas palavras, imediatamente o homem que estava com a peça de dominó erguida encaixou-a na fileira de peças fazendo um estalo e a partir daí não me olharam mais, concentradas em seu jogo. O homem sentado ao balcão gritou: “Isaías, freguês!” e depois tomou a cachaça de um gole só. “Bem- vindo à Vila do sossego.” Comecei a conversar com o sujeito e descobri que ele era de Goiás. Ele falava de sua terra com tanta saudade que fiquei imaginando por quanto tempo ele estava por aqui. “E não vai voltar para Goiás?” Perguntei. “Agora sim.” Depois se despediu e saiu me deixando sozinho no balcão. Quando olhei para trás, os homens que jogavam dominó já não estavam mais lá. Chamei novamente pelo dono do bar, mas ele não apareceu.

Saí para vasculhar a cidade e tirar umas fotos como eu sempre fazia nessas ocasiões. A primeira foto me assustou. Apesar da câmera digital, as imagens capturadas pareciam mais uma velha pintura do que uma foto. Julguei que minha máquina estivesse estragada porque todas as fotos que eu tirei tinham aquela expressão amarelada e fosca como um pôr-do-sol, os rostos das pessoas saíam pálidos e tristes e até mesmo as crianças que corriam alegres saíam com expressões melancólicas nas fotos.

Foi então que levei o grande susto. Quando parei de tirar as fotos e olhei ao redor não pude acreditar. Já era noite! Olhei assustado em direção à estrada, eu havia perdido o ônibus. “Como pude me entreter tanto!” Pensei alarmado. “Agora eu terei que dormir neste lugar estranho.” Procurei alguém para me indicar uma pensão, mas já não havia ninguém na rua. Eu estava só. Foi quando vi uma luz vinda do bar. Corri e encontrei o mesmo forasteiro goiano sentado ao balcão tomando cachaça. “Fiquei tirando umas fotos e me esqueci do tempo, conhece alguma pensão onde eu possa dormir?” “Você não vai precisar dormir por muito tempo.” Respondeu ele sem me olhar. Fiquei com medo. “Como assim?” Foi então que ele me olhou. Ele tinha um sorriso medonho nos lábios, os olhos arregalados. Ele se levantou e disse: “Eles somem todas as noites e só reaparecem de manhã.” Eu estava cada vez mais assustado. “Eles quem? Onde está todo mundo?” Ele se levantou e andou em direção à estrada. Fiquei parado sem saber o que fazer. Quando vi, ele já estava distante. Corri em sua direção, talvez naquele horário passasse algum ônibus. Quando me aproximei da estrada, algo inexplicável aconteceu. Tudo começou a ficar turvo, a estrada foi sumindo aos poucos junto com o homem e quando me recobrei do susto já não havia estrada, apenas árvores de cerrado, retorcidas e cinzentas. Desesperei-me, entrei no mato e me perdi. Quando achei uma trilha, ela me levou de volta à vila. E foi assim sempre; toda noite eu entrava no cerrado procurando a estrada perdida e chegava novamente à Vila do sossego. Quando amanhecia, os moradores reapareciam vindos não sei de onde, pois à noite, suas casas estavam vazias. Todos me cumprimentavam como se me conhecessem há anos, mas quando eu fazia alguma pergunta relacionada aos fatos estranhos, ninguém me respondia como se eu não existisse.

Compreende agora meu sorriso? Há anos espero que outro forasteiro chegue para me libertar, assim como eu libertei o goiano. Não sei o que me espera no fim da estrada, mas qualquer coisa é melhor do que esta prisão. Sei que você deve estar achando que eu sou louco, mas você terá muito tempo para descobrir que está errado. Olhe para a rua, está vazia. Eles somem todas as noites e só reaparecem de manhã.

“E quando eu olhei, ele já havia sumido.”

Passeio

2009-10-05T08:34:00.000-07:00

Esparsos passos
passeio pela manhã
piso as pegadas
passo o passado
e pouso meus pés
no amanhã.

Clamor com amor

2009-09-08T04:42:00.000-07:00

A minha brisa sussurra suavemente
em seus ouvidos
sonoramente silenciosa.

A onda anda ondulando
minhas águas que molham
lavando seus corpos cansados.

O fogo inflama e se faz flama
meu calor aquece
os que esquecem que sentem frio.

Mas, oh! Os meus filhos não escutam
o meu clamor no vento
então preciso soprar
com a fúria de um furacão.

Os meus filhos transformam meus fluídos
em lágrimas salgadas de dor
então preciso mostrar-lhes
o terror da força do mar.

E com o meu calor...
Ah! Os meus filhos irão se queimar!

O prêmio

2009-08-17T06:51:00.000-07:00

Ele havia ganhado sozinho o grande prêmio da loteria. Enquanto conferia o bilhete, seus pensamentos vagavam. Ele, que sempre foi pobre, agora teria tudo o que sempre quis. Imaginou o dinheiro, as viagens, os carros, o jatinho. Era inacreditável. E a Rosinha; finalmente ela daria bola pra ele, se casariam e viajariam pelo mundo em uma eterna lua de mel. Ele parou de pensar e olhou para o bilhete premiado. Não... ele não estava preparado pra tanta felicidade; rasgou o bilhete, jogou os pedacinhos no lixo e seguiu para o trabalho.

O homem que vendeu os olhos

2009-08-11T04:14:00.000-07:00

Os olhos dele não eram apenas sensores. Onde os outros viam cores, ele via a alma; onde viam flores, ele via o mundo onde as almas habitam. Os olhos dele enxergavam por dentro e além das coisas. Até o dia em que ele decidiu vendê-los.

Meu livro na Mojobooks

2009-07-21T13:44:00.000-07:00

Oi, galera! O meu primeiro livro eletrônico foi publicado esta semana pela mojobooks. É um conto de ficção científica baseado no álbum "Somewhere in time" do Iron Maiden. Para ler basta fazer uma inscrição bem simples no site e baixar o arquivo em pdf. A proposta da mojobooks é bem interessante, criar contos ou quadrinhos inspirando-se em um disco ou uma música.O endereço da mojobooks é: mojobooks.virgula.uol.com.br

Uma voz...

2009-07-15T09:10:00.000-07:00

Salve-se dos sonhos sabendo ser sensato.
Sinta o sussurro suspirando em seus ouvidos:
Seja sábio, sonhador.

Sorva o sabor dos sonhos,
Mas saiba que o gosto talvez não virá.
Quiçá somente o insípido sopre em seus sentidos
A verdade que mora em seu coração.

Ouça a voz que vela em segredo
Os desejos que preferiram ficar perdidos.
Os fatos comprovam que a experiência alimenta a intuição.

Ouça a voz no vento:
O melhor é sonhar acordado.
A tríade do sábio é a calma, a esperança e a resignação.
Seja um sábio sonhador.

Confissão

2009-07-06T07:53:00.000-07:00

Terminei um caso equivocado de amor
onde somente eu era o amante.
Sempre que eu a procurava, ela fugia.
Eu tocava cada letra do seu corpo,
ouvia o som de cada sílaba,
modelava sua forma.
Eu amava a poesia.

Porém, ela me abandonou sem piedade,
esculhambou meus versos,
não deu bola pro qu'eu sentia.
Ela tem melhores amantes, eu sei.
Pois afinal, no final das contas,
era eu que não a entendia.

O Assinalado

2009-06-08T07:13:00.000-07:00

“ Tu és o Poeta, o grande Assinalado
Que povoas o mundo despovoado,
De belezas eternas pouco a pouco.”

Foste tu que me escolheste, Poeta? Ou foi a própria beleza do mundo que me elegeu seu protetor? Ah! O mundo é lindo como a capa vermelha de teu livro, é lindo como nossa casa. Não podemos deixar que nada o contagie. Veja, Poeta! Minhas rosas vermelhas floresceram na janela. Tão lindas! O cheiro delas é tão doce quanto tua poesia. Sente? Sente o cheiro da minha casa? Ah, me dá vontade de dançar. Mas estás me chamando, Poeta? Perdoe-me, estava tentando me dizer algo. Sempre está. Eu sou o Assinalado. Eu tenho uma missão em prol da beleza. A capa vermelha me atrai, o teu livro me chama. É naquele poema que me dizes, Poeta; eu sei. Mas ainda não consegui compreender-te.

“ De seu calmo esconderijo,
o ouro vem, dócil e ingênuo;
torna-se pó, folha, barra,
prestígio, poder, engenho...
É tão claro!- e turva tudo:
honra, amor e pensamento.”

Agora vejo o que queres.

**********

Lá está ele, Poeta; saindo do banco com seu terno limpo e sua valise cheia de papéis considerados importantes. Aposto que ele não gosta de poesia. Ele ama apenas o dinheiro, Poeta. Ele ama apenas o poder. Um banqueiro, um assassino da beleza do mundo. Como isso dói! Esse ar tão puro da cidade, essa noite tão poética em meio aos arranha-céus e aquele patife estragando tudo em nome do dinheiro. O ouro deveria pertencer à natureza. Vamos segui-lo, Poeta. Ele está tão seguro de si. Ele acha que o seu dinheiro irá protegê-lo de sua punição. Eu sou o cirurgião que extirpará esse câncer do mundo. Eu sou o Assinalado.

**********

Veja como ele grita, Poeta. Vamos, grite pelo seu ouro, pelas suas riquezas! Não tente me subornar, eu não quero seu maldito dinheiro. Quero apenas que você expurgue seus pecados. Olhe para suas mãos jogadas no chão. Sem elas, você não poderá pegar o seu precioso dinheiro, o ouro que você arrancou do mundo. Como? Deus? Agora você grita por Deus? O seu deus é o dinheiro, hipócrita! Acho que arrancar suas mãos não foi o suficiente para fazê-lo enxergar suas heresias. Não vê a beleza do sangue? O vermelho... É a capa do livro, Poeta. Esse vermelho é tão lindo. Você quer mais, Poeta? Dê-me o serrote, vou cortá-lhe os braços. Não grite, imundo! Ninguém pode ouvi-lo aqui. Apenas ouça o Poeta. Você verá o verdadeiro mundo.

“ O mundo vai mudar de cara,
a morte revelará o sentido verdadeiro das coisas.”

**********

Estamos na tevê novamente, Poeta. Nos chamam de assassinos, serial-killers. Não veem que você é um artista e que eu sou o Assinalado. Encontraram os pedaços do banqueiro e estão estranhando porque não levamos nada da casa, nem os cartões de crédito, nem o dinheiro. O mundo ficou mais bonito sem ele, Poeta. Ficou mais bonito como eu, como você, como nossa casa e a tua poesia... Adoro passar a mão sobre a capa de teu livro, é macia, sua textura me acalma. É aquela poesia, eu sinto que é aquela poesia. Eu marquei a página com uma rosa, Poeta; recite-a...

**********

Veja como ele sofre. Tenho reparado durante semanas. O padre se ajoelha diante da imagem de Cristo sempre no mesmo horário, todos os dias. Ele se sente culpado pelo sofrimento de Jesus. Se esse padre escrevesse uma poesia, ela seria tão dolorida, Poeta! Talvez fosse bonita. Mas ele se contenta apenas em sofrer resignadamente. O sofrimento é belo, mas não o suficiente. Foi isso o que você me disse naquele poema. A morte é mais bela.

**********

Que imagem linda! O sangue verdadeiro descendo pela cruz do altar é mais poético do que qualquer imagem. Não se sente melhor cravado na cruz, padre? É o que sempre quis.

“A vós correndo vou, braços sagrados,
Nessa cruz sacrossanta descobertos,
Que, para receber-me, estais abertos,
E, por não castigar-me, estais cravados.”

Sua culpa é tão linda, padre. Deves eternizá-la. Em breve, não deverás nada a Ele. Não, padre, não sou louco! Eu sou o Assinalado, o protetor da beleza do mundo. É o teu desejo, padre, sofrer por Ele como Ele sofreu por ti.

“A vós, divinos olhos, eclipsados
De tanto sangue e lágrimas abertos,
Pois, para perdoar-me, estais despertos,
E, por não condenar-me, estais fechados,”

Grite, padre! Farei o sinal da cruz em seu peito. Abençoei esse facão em sua água- benta. Seu sangue vai lavar sua culpa, sua morte o unirá a Ele.

“A vós, pregados pés, por não deixar-me,
A vós, sangue vertido, para ungir-me,
A vós, cabeça baixa, p'ra chamar-me.

A vós, lado patente, quero unir-me,
A vós, cravos preciosos, quero atar-me,
Para ficar unido, atado e firme.”

**********

A morte do padre os chocou mais, Poeta. Mas o sofrimento dele é tão pouco se comparado ao daquela garota que lhe disse. Veja, ela senta-se todos os dias naquele banco. Deve ter uns dezessete anos, pura como uma musa romântica, pálida como a Morte. Linda! Ela não pode permanecer viva, Poeta. Sua lembrança fará o mundo mais bonito, inspirará a poesia. Uma deusa não pode andar entre os mortais.

“Ó almas presas, mudas e fechadas
Nas prisões colossais e abandonadas,
Da Dor no calabouço, atroz, funéreo!
Nesses silêncios solitários, graves,
que chaveiro do Céu possui as chaves
para abrir-vos as portas do Mistério?!”

Eu tenho a chave.

**********

O vermelho é tão lindo em sua pele branca. Mas agora vejo que não és inocente. Uma boca tão bonita expelindo palavrões tão rudes. Tu és um insulto à poesia. Queria elevar-te aos céus, maldita, por achar-te um anjo. Mas de qualquer forma deves morrer, para livrar o mundo de sua beleza falsa. Grite mais! Sei que não estás gritando apenas pela dor, mas sim porque estou retirando tua máscara. A faca está afiada, Poeta. Veja como a pele do rosto sai com facilidade. Grite, cadela!

“Não há nunca testemunhas. Há desatentos. Curiosos, muitos.
Quem reconhece o drama, quando se precipita, sem máscara?”

Tu não tens coração, e para provar, vou trespassá-lo.

“ assim como uma faca
que sem bolso ou bainha
se transformasse em parte
de vossa anatomia; ”

Vês, Poeta? A falsa musa está morta. Já não é mais bela com esse rosto desfigurado. Somente a Morte agora embeleza esse bosque. O rosto da Morte é medonho, mas sua presença é bela, Poeta.

“ Tudo! vivo e nervoso e quente e forte,
Nos turbilhões quiméricos do Sonho,
Passe, cantando, ante o perfil medonho
E o tropel cabalístico da Morte...”

**********

Dizem que seguimos um padrão, Poeta; que em breve seremos presos; que assassinos seriais sempre são capturados. Mas a ingratidão deles não me preocupa. Hoje eu estou tão triste que não me importaria em ser preso. Nem as minhas belas rosas poderiam me alegrar, nem o conforto do meu lar, nem mesmo tua poesia. Como dizes? Não serei preso? Sim, já estou com teu livro nas mãos, mas...

Me diga, Poeta; qual poesia me libertará?

**********

Hoje foi encontrado morto em sua própria residência, o assassino serial conhecido como o Assinalado. Esse assassino aterrorizou a cidade durante os últimos meses, escolhendo vítimas ao acaso e matando-as com requintes de crueldade. Suas últimas vítimas foram o famoso banqueiro Hernando Villas- Boas, o padre Jesuíno Santana da Cruz e uma jovem de dezessete anos chamada Marília Celeste dos Anjos. O assassino deixava fragmentos de poemas de grandes poetas brasileiros nos locais do crime, assinados com seu codinome- O Assinalado. Nossa equipe de reportagem acompanhou a polícia durante a operação de reconhecimento do local onde o assassino morava. Vejam as imagens.

Repórter- O local é um prédio abandonado cheio de mofo, lixo e entulho. Somente o assassino morava aqui, como tudo indica, nesse quartinho do segundo andar. Há um mau-cheiro terrível no local. Na janela, foi encontrado um vaso de rosas murchas. Apesar disso, parecia que ele as regava todos os dias. O assassino se suicidou na noite de ontem, cortando a garganta com uma faca. Ao seu lado, foi encontrado um bilhete com um verso:

“Vem, doce morte. Quando queiras.”

Os investigadores estão tentando contatar algum professor de literatura para saber se esse verso também é um trecho de algum poema. Ao lado do corpo do assassino, foi encontrado um livro. Trata-se de poesias diversas da literatura brasileira. O livro possui uma capa vermelha, sem título e sem indicação de editora ou data de publicação. Parece ser um livro impresso artesanalmente. Os peritos disseram que provavelmente era desse livro que o assassino retirava as motivações para seus assassinatos. O livro estava aberto em uma poesia. Os versos estavam sublinhados em sangue, como se o assassino estivesse passando o dedo sobre eles antes de morrer. Eis o trecho:

“ Não, não é louco. O espírito sòmente
É que quebrou-lhe um elo da matéria.
Pensa melhor que vós, pensa mais livre,
Aproxima-se mais à essência etérea.”

Não há o nome do poeta, assim como nas outras poesias. Estamos esperando o professor de literatura. A polícia também não conseguiu identificar o nome do assassino ainda, por falta de documentos e registros. Em breve voltaremos com mais notícias sobre esse caso no seu telejornal. Boa- noite.

Pétala

2009-06-03T06:55:00.000-07:00

No auge do meu choro
flagelo-me
desfolhando flores

mal me quer
mal me quer...

XXI- O mundo

2009-05-29T05:22:00.000-07:00

E o louco percorreu o caminho do mundo. Ao final, o seu lugar estava reservado, era pequeno, mas o envolvia por completo. O lugar era feito de fracassos, tentativas, dúvidas, certezas, amor, desilusão e tudo o que foi encontrado pelo caminho. Sem um deles, o espaço se tornaria menor e o louco ficaria apertado em sua ausência. Era o seu lugar e ele repousou.

O ARCANO MAIOR(OU OS TRUNFOS)

XX- O julgamento

2009-05-28T07:40:00.000-07:00

Ele é acusado de existir, o júri oculto o condena a se renovar para sempre. É melhor do que a prisão perpétua dentro de si mesmo. Porém, é impossível se livrar dos grilhões. ele os levará consigo para construir um novo eu. Os outros não devem permanecer presos, devem ser libertos para construir sua nova casa. Construa seu lar com carinho, pois, um dia, o tribunal decidirá derrubá-lo novamente.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

XIX- O sol

2009-05-27T06:36:00.000-07:00

Continuar tentando apesar de tudo. É a resistência do tolo. Há mais falhas que acertos. E só há acertos devido às falhas. O guerreiro cego desfere golpes por todos os lados. O sangue amigo e inimigo têm o mesmo cheiro. No final da batalha, milhões de corpos no chão. O prêmio do guerreiro é poder enxerga-los.

O ARCANO MAIOR(OU OS TRUNFOS)

XVIII- A lua

2009-05-26T08:30:00.000-07:00

Foram tantos ciclos e ainda assim os sentimentos estão confusos. A idade da criança passou, a idade do jovem passou, a idade do adulto passou, a idade do velho passou. Quatro estações, quatro elementos, quatro luas ao mesmo tempo. Você é a soma de perdas, a subtração da personalidade, a multiplicação de pensamentos e a divisão da alma. Desdobre sua equação e o resultado será o infinito.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

XVII- A estrela

2009-05-22T03:53:00.000-07:00

E ainda assim há uma esperança! Às vezes ela parece tão tola, e às vezes parece tão bela. Sempre aparecendo em pontos estratégicos, uma verdadeira amiga, fiel, companheira. Deixe-se levar, sofrido andarilho. A mão da esperança é doce, suas palavras sempre são de encorajamento. Você já a abandonou diversas vezes e ela sempre retorna para te guiar. Repare como ela tem olhos misteriosos, é como se conhecesse um segredo.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

XVI- A torre

2009-05-22T03:50:00.000-07:00

Durante a queda, ele acorda. Há tempo para pensar em tudo. Mas a única pergunta é onde ele irá chegar quando ultrapassar o chão. Ele deve ter subido alto demais, pois ainda não consegue avistar sua sombra. Ele sabe que a queda irá doer e que despedaçará sua alma, mas a única coisa em que consegue pensar é: para onde vou quando ultrapassar o chão?

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

XV- O diabo

2009-05-20T05:20:00.000-07:00

Se não há lugar a chegar, é melhor parar e se divertir. Tudo o que foi aprendido foi um desperdício. As boa coisas ficaram pelo caminho. O egoísmo é a única proteção que funciona. Ele experimenta o sexo ao extremo, a libertinagem máxima, entorpece a mente e deteriora a alma. Ah, ele quer se acabar de prazer! Ele ficará estacionado aqui por algumas eternidades, até descobrir que nada é eterno. O mandamento de satã é sábio: se alguém cruzar seu caminho, peça-o para sair. Se ele não sair, destrua-o.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

XIV- A temperança

2009-05-19T06:34:00.001-07:00

A tempestade se foi. Os olhos do louco parecem calmos novamente. Será a resignação definitiva? Ele sabe que não. A calma que sente lhe permite pensar. Ele não conhece a si, ele não sabe aonde vai, ele não vê o caminho. Ele já deixou tantos alter-egos para trás. A bonança é passageira. Em breve, o furacão vai voltar. Aproveite a calma e descanse. Em instantes, você será expulso de seu castelo.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

XIII- A morte (ou O arcano sem nome)

2009-05-18T06:50:00.000-07:00

Ele é outro. Ele não sabe como, mas sabe que se tornou outro. Transmutado, renascido e ainda assim o mesmo. O que mudou além desse sentimento? Ele não consegue dar nome a isso. A estrada ainda lhe parece longa. As cicatrizes do antes ainda doem, há feridas abertas, lágrimas que não secaram. Mas ele é outro, ele sabe. Olhando para trás, ele consegue se ver, e sabe que aquele que foi deixado para trás não pode mais ser chamado de si mesmo.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

XII- O enforcado (ou O pendurado)

2009-05-18T06:46:00.000-07:00

O abismo está próximo. A certeza da incerteza o abandonou. Ele está pendurado em suas dúvidas e resoluções. Algo se aproxima, ele sente. Não consegue lhe dar um nome. É só uma vontade, uma hesitação em virar a página. Tudo o que ele aprendeu sufoca sua garganta, apertando a corda cada vez mais, até que ele entra vagarosamnete na escuridão.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

XI- A força

2009-05-15T04:17:00.000-07:00

O pleno domínio de si chama-se incerteza. Quando há esse sentimento, há uma sensação de poder falha: saber que não se sabe, conhecer que desconhece. Mas como é um sentimento incerto, naõ é possível saber se ele foi alcançado. Apenas pensa-se que sim. Então nasce um sábio ao qual a sabedoria é reconhecer que não sabe e ter a certeza de que até mesmo isso é incerto.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

X- A roda da fortuna

2009-05-15T04:15:00.001-07:00

E eis que ele muda novamente. Seu mundo está de cabeça para baixo. Seus pensamentos estão arejados, e ele percebe que o melhor é não pensar. E eis que ele muda novamente. Um ouvido virado para o céu e o outro para a terra. E ele não consegue ouvir nenhuma voz, talvez o melhor seja não ouvir. E eis que ele muda novamente e seus olhos agora alcançam o horizonte, mas o mundo gira e gira...

O ARCANO MAIOR(OU OS TRUNFOS)

IX- O eremita

2009-05-14T04:21:00.001-07:00

Não é mais um passeio, é uma peregrinação. Há um propósito para cada passo, não é apenas o ato de caminhar. Seu olhar é sério como se a vida também fosse. Ele precisa conhecer as casas onde mora o seu destino, percorrê-las uma a uma. É uma peregrinação. Ele é um transeunte em sua própria existência. E do outro lado da estrada, há alguém o esperando, alguém que ele quer conhecer. Mas para isso é necessário sujar os pés com o pó do caminho.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

VIII- A justiça

2009-05-14T04:18:00.000-07:00

Seus olhos têm a arrogância de achar que aprenderam a ver. Ele sente- se equilibrado. A balança está imóvel, imparcial. O andarilho está calmo como se conhecesse o mundo. Agora tudo é lógico, mesmo que caótico. Ele se abstém das respostas, contenta-se coma as perguntas. Talvez agora somente a curiosidade o impulsione ou a própria roda da vida. Ele não quer saber, não importa.

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VII- O carro

2009-05-13T03:50:00.000-07:00

Ele descobre o que quer. Está feliz, é um vitorioso. Ele utiliza seus talentos para ajudar no percurso. Seus dons ajudam a refletir, a repensar nos propósitos do caminho. E, ao pensar, na felicidade ele encontra a tristeza. Cada uma delas segura em uma de suas mãos. Cada uma delas está ao seu lado no carro. E a estrada parece se prolongar.

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VI- Os amantes

2009-05-12T05:18:00.000-07:00

A escolha é sempre uma luta entre ele e ele mesmo. É tão fácil criar antagonismos: bem e mal, homem e mulher, inocência e maturidade, amor e ódio, vida e morte. Se há paixão, a escolha é mais rápida. A iniciação sempre causa medo, mas, no caminho, é sempre necessário começar. Perder a castidade, a inocência, as ilusões, a vida e até mesmo o amor.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

V- O papa

2009-05-11T03:53:00.000-07:00

Todos sabem o que é certo, mas a consciência falha. O outro eu está sempre por perto, cochichando em seu ouvido. Ele é a metade que lhe impede de ser pior. Ele mora em sua mente, em suas crenças, em sua aldeia. Ele é a voz que o julga e o aconselha. Talvez isso seja apenas mais um efeito da loucura. É o que ele diz a si próprio quando não se quer ouvir.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

IV- O imperador

2009-05-08T03:30:00.000-07:00

Subir tão alto até subjugar o céu. Ele tem uma escada feita de pessoas. A gargalhada do poder causa terremotos terríveis, seu olhar cega, sua voz ensurdece, sua presença emudece, sua mão esmaga corações. Talvez o caminho terminou agora. O que há além disso? A dúvida é a prova de que ainda é necessário andar. Mas se seus passos precisam seguir, que seus pés pisem em tijolos de ouro.

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III- A imperatriz

2009-05-07T05:44:00.000-07:00

A sabedoria deveria guiar o mundo. A governante ideal, o casamento entre a razão e os sentimentos. O idealista lutará com todas as suas forças para que a sabedoria seja a imperatriz do mundo. Mas ela tem um sorriso amargo, um olhar de resignação e piedade... e a coroa permanece em suas mãos.

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II- A papisa (ou A sacerdotisa)

2009-05-06T04:33:00.000-07:00

Os perigos pelo caminho o forçaram a se esconder diversas vezes. A proteção tem vários nomes: útero, lugar secreto, colo, abraço e lábios, deus e deusa. Muitas vezes, seu nome é egoísmo. Dê a mão à mãe para atravessar para o outro lado. O medo também pode impulsionar. Segue, sempre haverá um abrigo, mesmo que desmoronado.

O ARCANO MAIOR(OU OS TRUNFOS)

I- O mago

2009-05-05T03:29:00.000-07:00

Ele olha para suas mãos que criam. Ele admira-se com sua própria sabedoria. Ele quer a razão, mas precisa do misticismo. A magia de poder adorar a própria criação. Às vezes ele não consegue. Enganar-se é fácil, mas sua mente rebelde o desafia a pensar sobre o que ele já havia esquecido: Deus foi criado à sua imagem e semelhança.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

0- O louco

2009-05-04T06:15:00.000-07:00

E o louco percorrerá o caminho do mundo. A inconsciência o guiará em sua busca por si mesmo. O círculo do auto-conhecimento, o fim que é o começo. E o louco irá sorrir, imaginando que encontrou a sanidade, sentirá saudades do percurso sem perceber que os olhos fixos da loucura ainda estampam seu rosto. As várias mortes e os vários nascimentos não o farão perceber que ele nunca quis mudar.

O ARCANO MAIOR (OU OS TRUNFOS)

A metamorfose de Hermenegildo

2009-04-16T06:17:00.000-07:00

WASLEY VIANA

Inspirado na obra de Franz Kafka “A Metamorfose”

Numa certa manhã de sábado, Hermenegildo acordou transformado num pequeno peixe muito apreciado pelo povo da região. Estava deitado de lado, já que metamorfoseado em peixe não era possível ficar em pé ou de barriga para cima. Tentando observar seu corpo, não teve dúvidas de sua real mudança. Não se encontrava coberto, porque odiava cobertores e remexendo-se todo pensou:
Minha virgem santa! Eu virei um peixe!
Ele não estava sonhando, pois estava no seu quarto. Tudo deixado do jeito que vira ontem e se lamuriou:
Viu o que aconteceu, seu idiota! Tanto tempo trabalhando de pescador, cheirando a peixe morto, tomando sol e chuva e ainda sustentando um sogro preguiçoso que diz estar sentindo reumatismo... me diz, o que você ganhou com isso? Agora estou transformado em peixe, grande recompensa. Só aguento esta vida miserável por causa de Rosaura e Aninha. E agora estou transformado em peixe- repetiu.
Sentiu vontade de rir quando lembrava do que dissera a esposa; que qualquer dia iria de transformar em peixe. A coisa toda é por demais irônica. Súbito, Hermenegildo sentiu que se esvaía o ar de suas brânquias e sem oxigênio começou a debater-se na cama, dando pinotes.
Eu vou morrer!- pensou, desesperado.
Nesse instante, a filha de Hermenegildo abriu a porta dizendo:
Papai, já tá tarde e mamãe falou pro senhor se levantar.
A menina viu que seu pai não estava lá. Apenas um peixe que pulava na cama.
Um peixe na cama?- disse ela, aproximando-se e pegando Hermenegildo, levando ele para a cozinha.
Chegando lá, Aninha colocou o peixe num balde com água. O pescador agradeceu aos céus pela salvação. Um pouco próxima, estava a mulher dele, mexendo no fogão.
Chamou seu pai?- perguntou ela.
Chamei... mas papai não estava lá- respondeu a menina- só aquele peixe ali.
Rosaura olhou para o balde que estava perto dele e viu que realmente havia um peixe que não se encontrava lá.
Esse peixe estava na cama?
Aninha confirmou meneando a cabeça.
Você disse que seu pai não estava no quarto. No entanto, quando acordei, ele se encontrava lá, dormindo tranquilamente.
Então quer dizer que me transformei um pouco antes de acordar - pensou ele.
Eu vou para o quarto- disse a mulher.
Caminhando não muito devagar, Rosaura passando na sala, viu seu pai sentado no sofá, assistindo tevê. Não chegaram a conversar. No quarto, ainda sem abrir a porta, num tom alto, ela gritou o nome do marido.
Hermenegildo! Acorde!
Não ouvindo nenhum ruído, Rosaura abriu a porta e viu que seu esposo não estava lá. Na sala, perguntou ao pai:
O senhor viu Hermenegildo saindo, pai?
Não!- disse o velho, seguro no controle remoto.
Aonde esse homem se meteu, meu Deus?- perguntou para si mesma.
E, no balde, Hermenegildo circulava e pensava.
Preciso falar com Rosaura. Dizer que me transformei.
Oi, peixinho!- disse Aninha, assustando o pescador.
É isso!- pensou- vou conversar com Aninha e lhe explicar tudo.
Porém, quando começou a falar, ele percebeu que não saía som algum de sua boca e desanimou-se.
O que está fazendo? Perguntou a menina, parece que está querendo falar algo.
Hermenegildo tentou novamente, mas não teve sucesso. As horas passaram-se até que o pai de Rosaura falou:
Estou com fome! Já é meio-dia!
Vou preparar o almoço, já que quando Hermenegildo chegar estará faminto- disse ela.
Chegando na cozinha, Rosaura viu que o peixe que sua filha encontrara supostamente no quarto, ainda estava no balde e resolveu olhá-lo.
Olá! Exclamou Rosaura.
Hermenegildo ficou ansioso, sua esposa havia chegado. Mas, infelizmente, não pôde se comunicar com ela.
Ora, você é o peixe preferido de Hermenegildo!- disse Rosaura, excitada- vou prepará-lo para quando ele chegar, ele te comer.
Hermenegildo apavorou-se. Sua própria mulher pretendia matá-lo. Debatendo-se com todas as suas forças, o pobre pescador tentava escapulir das mãos de Rosaura, mas foi em vão. Colocando-o na pia, a esposa de Hermenegildo pegou uma faca e começou a descamá-lo. Com uma dor nunca antes sentida, o pescador testemunhou o sofrimento e a agonia de todos os peixes que pegara e fizera o mesmo processo, e naquele instante, pelo seu ponto de vista, ele percebeu que aquilo que estava lhe acontecendo fora uma punição que tinha recebido. Após arrancar as escamas, a mulher enfiou a faca na barriga de Hermenegildo e rasgando-lhe de cima a baixo, retirou as suas tripas e as jogou para o cachorro. Depois de limpo, colocou-lhe numa frigideira e fritou o peixe, para logo em seguida dividi-lo em pequenos pedaços e distribuir para a família. O pedaço deixado para Hermenegildo ficou guardado na geladeira, mas ele nunca veio para saboreá-lo.

Historinha de amor

2009-04-14T04:44:00.000-07:00

Quando ele a conheceu, ela parecia esconder algo no olhar.
Namoraram, casaram-se, tiveram filhos.
Um dia, ela acordou de madrugada, beijou os filhos, o marido; e atirou-se da janela do oitavo andar.

Palavras podres

2009-04-13T04:20:00.000-07:00

Pútridas frases apodrecem mortas,
espelem da boca que exala odores,
moribundas saltam causando dores
aos ouvidos frágeis querendo notas.

Decompostas no esterco das palavras,
libertam todo o nojo dos meus versos,
causam vômito nos que são avessos
à textura das minhas podres larvas.

Se causa náusea as palavras que disse,
lamento tanto teu intestino fraco,
pois nosso destino é cuidar do porco

que fuça na lama da nossa alma,
onde a consciência perdeu a calma,
atolada pra sempre na imundície.

Ódio à poesia

2009-04-08T06:32:00.000-07:00

eu odeio a poesia
dama esnobe que desdenha o que dou:
meu esforço
que não vale a pena
nem a tinta

eu odeio a poesia
que me revela quando eu me oculto
não há um canto escuro
onde eu possa esconder
o que sinta

odeio essa busca
pelas palavras que não vêm
odeio-te
com o mais profundo amor
que eu poderia odiar alguém.

Caeiriana

2009-04-07T06:39:00.000-07:00

A beleza não está nas coisas.
A beleza é uma qualidade que damos em troca
pelo prazer que as coisas nos proporcionam.
Se algo não me agrada, não me será belo,
porque a beleza é construída por mim.
As coisas são, e existem pelo simples fato de existir.

2009-04-02T07:04:00.000-07:00

O olhar humano é míope, a arte é uma lente de correção.

2009-04-01T03:40:00.000-07:00

Um dia, ele acordou dentro de um sonho, e nunca mais quis dormir novamente.

2009-03-17T04:27:00.000-07:00

Dentro de instantes, virarei o meu rosto
para aquele outro lado que há para ir.
Dentro de instantes, me calarei.
E o sonho será este ou aquele que deixei partir?

Ingratidão

2009-03-04T02:29:00.000-08:00

Musa ingrata, o que lhe peço é tão pouco:
Somente o gosto de fazer-te bela.
Não peço rimas nem estrofes cultas,
Meu culto é apenas a palavra certa.

Mas o meu ritmo sempre é traído
pelos meus versos tortos que me doem.
Meu esforço já nasce sempre falido,
E os poemas nascidos jamais se constroem.

Juízes 19

2009-03-02T07:10:00.000-08:00

...me sinto despedaçada a alma parece não ser mais parte de mim uma dor de profunda desilusão por ele ter entregado o meu corpo pela salvação do seu corpo procurei gritar por salvação estendendo as mãos aos céus sem forças para lutar pela vida possuída por algozes destroçados no espírito os sentimentos pisados por alguém que não tem importância a honra que não seja a nossa honra envergonhada é a casca do nosso corpo violado e sem vida pelo estupro vergonhoso do corpo e da mente são os desejos e o medo dos covardes é o desejo e a infâmia dos que temem e fingem não ouvir os gritos de quem estende as mãos por salvação na poeira do chão ensanguentado pelos pedaços de dignidade perdida sem direito ao direito de não ser entregue aos homens pela honra dos homens eu sinto a dor de ser dos homens a minha vida estendendo as mãos de sangue e lágrimas de desilusão profunda pela dor de não ser mais parte de mim se sente despedaçada me sinto..

Não sorria!

2009-02-19T05:33:00.001-08:00

Assim que abriu a porta do seu apartamento, João passou a ser filmado pela câmera do 6º andar. No elevador, foi filmado juntamente com outros moradores, que também sempre saíam naquele horário. Foi para o estacionamento. A câmera de segurança o filmou entrando em seu carro as 7:15 e, as 7:18, a câmera na portaria do prédio o filmou deixando o condomínio.

João passou devagar por um trecho monitorado por uma câmera contra excessos de velocidade. Antes de chegar ao trabalho, foi filmado pela câmera da padaria onde sempre tomava o seu café. No prédio onde trabalhava, foi filmado diversas vezes pelas câmeras de segurança, em vários ângulos, durante vários momentos do dia. A primeira câmera que o filmava quando entrava era a mesma que o filmava quando saía.

A câmera da portaria de seu prédio o filmou chegando em casa as 18:20, como de costume. A câmera do estacionamento registrou o momento em que ele deixou o carro. No elevador, a câmera o filmou assobiando tranquilamente até chegar ao 6º andar. A câmera de segurança no corredor o filmou entrando em casa exatamente as 18:29.

João assistia a uma reportagem no telejornal. A transmissão acontecia em um local próximo ao seu trabalho. Ele pensou: “Puxa, alguns minutos de atraso e eu teria aparecido na televisão. Por isso que é bom a gente sempre estar elegante.” E deu uma piscadinha para uma câmera imaginária.

Rosa verdadeira

2009-02-17T04:38:00.001-08:00

Regina amava Daniel. Porém, ele a via apenas como sua melhor amiga. E para piorar a situação, Daniel estava apaixonado por uma amiga de Regina e vivia pedindo para ela dar uma forcinha. “ Um drama típico de novela”, pensava ela.

Em um belo dia de primavera (era realmente um belo dia de primavera, não é apenas para dar clima à história), os dois estavam sentados em um banco no parque da cidade. Daniel finalmente fez uma pergunta relacionada à Regina e não à sua amiga. “Uh, demorou! Até que enfim ele reparou em mim.” Pensou ela, já cansada da cegueira do seu “grande amor”. Daniel perguntou se Regina já havia tido algum namorado antes. (Desculpem meu descaso, esqueci de dizer que os dois eram adolescentes. Assim a pergunta dele não parecerá idiota.)

Regina explicou que uma vez namorou um cara que ela gostava muito. Porém, um dia, ele a presenteou com uma rosa. depois disso, ela se desinteressou e terminou o namoro. “Como assim?” Perguntou Daniel sem entender. “Era uma rosa de plástico. Como alguém que ama pode dar uma rosa de plástico? É sinal de que o amor também é falso. Quem ama de verdade dá uma rosa verdadeira.” infelizmente, o papo terminou por aí. Daniel voltou a falar da outra e Regina voltou à sua tristeza habitual.

Mas algo estranho começou a acontecer com o rapaz. Ele não parava de pensar em Regina e no que ela lhe disse. O rosto da menina sempre aparecia na sua mente nas horas em que ele menos esperava. Fazia duas semanas que ele não a via, não conseguia contactá-la pelo celular nem por e-mail ou msn. Já estava decidido a ir procurá-la quando alguém bateu à porta. Era um carteiro com uma encomenda para Daniel. Junto com o embrulho, havia um bilhete de Regina. Ela havia se mudado com a família a uma semana, não escreveu o endereço de sua nova casa, a correspondência estava com o endereço antigo. Era um bilhete de despedida.

Daniel ficou abalado, entrou em casa sentindo um vazio crescendo dentro do seu peito, abriu o embrulho aos poucos, sem conseguir tirar a imagem de Regina de sua mente. Ao ver o que era, suas mãos tremeram. O cheiro doce espalhou-se vagarosamente pelo ar. Era uma rosa verdadeira.

O bem e/ é o mal

2009-02-13T04:33:00.000-08:00

Cubra
o
sol
e as sombras
sumirão

microconto

2009-02-11T05:57:00.000-08:00

Dois amigos conversam:
-Veja só essa imensidão! Às vezes fico imaginando como o mundo é vasto. Tudo funciona tão perfeitamente, como se um ser inteligente estivesse por trás de tudo.
- Mas é justamente isso o que dizem, e vão mais além; dizem que o universo em que vivemos pode ser um enorme ser vivo.
- Você está brincando..
- Não! E dizem também que a nossa presença aqui afeta o equilíbrio orgânico da criatura, podendo levá-la até mesmo à morte.
- É difícil de acreditar. E se ele morresse? O que seria de nós?
- Não sei, mas dizem que existem milhões de universos vivos iguais a ele, todos habitados por seres iguais a nós.
- Bem, chega de tolices! Acabei de ver uma molécula de glicose prontinha para ser capturada.
E as duas bactérias saem, balançando seus flagelos.

Tinta etérea

2009-02-09T02:35:00.000-08:00

Não se deveria escrever no papel,
nem tampouco na tela de um computador,
as palavras que gostaríamos que lessem.
Deveríamos escrevê-las diretamente no coração de quem lê,
para que ali ficassem grudadas para sempre aos seus sentimentos.
Deveria-se escrever nas mentes e nas almas
dos que estão adormecidos;
ler alto o discurso camuflado
dos que não querem ser entendidos.
As palavras deveriam ser traçadas em sangue
e escritas com ferro em brasa,
para que, ao morrer, as levássemos conosco;
misturadas à nossa essência, encravadas em nossa alma.

Mercúrio

2008-12-29T05:07:00.000-08:00

O sol queima, como se estivesse a poucos quilômetros. Um menino corre pela estrada seca, levantando poeira em direção à luz que castiga. Ele é veloz. Seu nome é Herminho. O calor não o preocupa, ele parece estar acostumado ao suor que lhe escorre pelo rosto. Aquele é o único mundo que ele conhece; seco, quente, desolado.

Herminho não gosta de dar más notícias, mas os moradores da região acostumaram-se a tratá-lo como um mensageiro. E ali estava ele novamente, correndo em direção à casa de Dona Esperança para dar o recado. Como dizer a ela que estava tudo perdido?

Ele se aproxima com seus pezinhos magros cobertos de poeira. Dona Esperança espera à porta da casinha feita de barro. Ao vê-lo, seu coração dispara. Ela se agarra ao xale preto, cruzando as mãos sobre o crucifixo pendurado sobre seu peito. Herminho chega cabisbaixo, segurando o chapéu com ambas as mãos, sem ousar olhar nos olhos de Dona Esperança.

Eles não se falam, não é necessário nenhuma palavra. Uma lágrima sinuosa passeia pelo rosto da mulher, misturando-se ao suor que brota dos seus poros. A lágrima cai e o chão ressecado a absorve, vagarosamente, como se o sal daquela gota fosse o mais puro e adocicado mel.

OS PLANETAS